sábado, diciembre 29, 2007

Mi amigo Ramón

Mi amigo Ramón es marinero y es mi amigo. Siempre me he enorgullecido de tener un amigo como él. Y hoy hacía mucho tiempo que no hablaba con él. Aunque su DNI y él digan lo contrario, para mí siempre será un Mutiozabal. Con todos mis respetos a su padre, por supuesto. El caso es que, aunque haya sido por el messenger, hemos estado hablando un rato y me ha hecho mucha ilusión.

Y sabiendo que probablemente nunca lea mi blog, voy a alardear del barco en el que anda viajando (ahora no, que Ramón está en tierra) últimamente (click para ver más grande):



PS: Sí, ya sé que es estúpido alardear de un barco que nada tiene que ver conmigo, pero es el barco de mi amigo, y todo de él es como para enorgullecerse. Es lo que tienen los amigos de la infancia, máxime cuando de pequeños os llamábais Ra1 y Ra2, o que su madre, a mis 24 añitos, me siga llamando Ra cuando habla conmigo.

martes, diciembre 25, 2007

El día más especial del año

Hoy es el día más especial del año. Tal día como hoy, 25 de diciembre, recordamos el nacimiento de la persona más única y singular que jamás vio la Humanidad. Es momento de recogerse, de estar con la familia, y de pensar en esa persona que pese a nuestros fallos, nuestros errores siempre nos perdona y nos acoge.

Yo, personalmente, hace unos casi 6 años que decidí unirme, que decidí compartir mi vida con esa persona. Y por eso hoy, 25 de diciembre, aniversario de su nacimiento, quiero darle las gracias por todo, y felicitarle.

Felicidades, Rosapalo

PS: Y sí, hoy es el día más especial del año, pero no creo que en 2008 pueda revalidar el título... Y el que tenga oídos para oír, que HOYGAN (guiño-guiño)

jueves, diciembre 20, 2007

¿Qué le pasa a la mantequilla cuando se tira un erupto?

La pregunta me pilló desprevenido. En ese instante, mi mente se dio cuenta, de que quien sea capaz de plantearse esa pregunta, lo hace porque se ha elevado a un grado de consciencia superior al humano. ¿Qué le pasa a la mantequilla cuando se tira un erupto?. Parece algo simple, vano, absurdo y estúpido, pero señores, señoras, ¿qué le pasa a la mantequilla cuando se tira un erupto?.

Pero no es sólo el hecho de planteárselo. Es necesaria una calma interior inmensa, una sabiduría excepcional, una clarividencia absoluta para saber responder. Sólo aquellos cuya propia esencia se evade a planos de existencia cuasi-divinos son capaces de responder. Y yo me encontraba ante una de esas personas.

Oí su pregunta de nuevo: ¿Qué le pasa a la mantequilla cuando se tira un erupto?.

En ese momento mis ojos se cerraron y tanto los pulmones como el corazón decidieron trabajar mucho más pausadamente. La pregunta no dejaba de dar vueltas en mi cabeza, mientras percibía que cada vez mi peso era menor. ¿Qué le pasa a la mantequilla cuando se tira un erupto?. Me sentía contagiado de la espiritualidad de la gurú que me lo había preguntado.

Mi mente, en blanco. ¿Qué le pasa a la mantequilla cuando se tira un erupto?. Paz en mi interior. ¿Qué le pasa a la mantequilla cuando se tira un erupto?. Relajación total. ¿Qué le pasa a la mantequilla cuando se tira un erupto?. Comunión con el universo, por fin me hice uno con el todo. ¿Qué le pasa a la mantequilla cuando se tira un erupto?.

- Maestro, no lo sé. ¿Qué le pasa a la mantequilla cuando se tira un erupto?
- ...
- ...
- Que se queda muy a gusto

jueves, diciembre 13, 2007

No somos dignos

Ya ven, de vez en cuando me gusta intentar escribir. Como lo que contaba ayer. No es un relato muy elaborado, ni siquiera está profundamente meditado. Se me fue ocurriendo poco a poco, lo fui modelando, tardé mucho en ver cómo hacía el final, intenté darle un ritmo...

Y al final quedó como quedó. No se pueden pedir aceras al olmo. Pero feliz y contento, que esto es más un acto de onanismo que otra cosa, y si puedo compartir sus frutos con ustedes, pues genial... Mmmm... quizá lo de "los frutos" no queda bien tan cerca de "onanismo"... Pero me van a perdonar, se me ha gastado la tecla de borrar...

A lo que iba, que me gusta escribir. Reconozco mis limitaciones y todo eso, pero cuando uno de los grandes, Hernán Casciari, escribe algo como lo de hoy, una luz me ilumina desde el techo y por mi boca sale una estela dorada al tiempo que escapa de mí un mantra que dice: "Hernán, no soy digno de que entres en mi blog, pero una historia tuya bastará para deleitarme"

No se lo pierdan, es la madre de todas las desgracias

miércoles, diciembre 12, 2007

Es de noche

Y ya toca irse a dormir. Apagas las luces, enciendes la de la mesita, te cambias y entras dentro. Hablas, besas, escuchas, acaricias, quizás tengas sexo (quizás no) pero al final te quedas dormido junto a la persona con la que vives, ésa a quien amas. Juntos, piel con piel, amplificando el calor de los cuerpos, mientras se te hiela la nariz por tenerla fuera de las mantas.

Te duermes, y sin que te des cuenta pasan horas (¡horas!) en silencio. En puro silencio, en la penumbra más inerte, en la calma más quieta. Si no fuese por el ritmo de las respiraciones, ese inflar y desinflar el pecho, podría decirse que el tiempo se detiene en esa habitación, en la que un bulto extraño está medio sumergido en un mar de algodón y tela sintética.

Ni una brisa mueve la camiseta colgada del señorito. Los zapatos de debajo de la silla podrían quedarse ahí eternamente, hasta que alguien los descubriese cien años después, como quien desentierra una moneda de guerras pasadas.

Entonces abres los ojos. Ya no hay penumbra, sino oscuridad. La más absoluta de todas. El aire es frío, húmedo, pegajoso. No ves nada, no reconoces el lugar. Cierras los ojos y escuchas tu respiración. El aire roza en tu garganta. Demasiado denso, pero al tiempo que escuece, su frescor te alivia. Sientes tu corazón bombear. Lo notas en el pecho, te palpita en las sienes y lo escuchas en tus oídos. Y entonces, al abrir los ojos, una breve luz, cuya fuente no alcanzas a ver, ilumina la estancia.

Estás sentado en una cueva. Notas ahora la humedad en tu cuerpo, en tu ropa. La poca luz presente te revela un lugar gris, de piedra suave. Deja entrever el vaho que exhalas con cada aliento de vida. Si no fuese por esos dos delatores, pulso y respiración, podrías afirmar que el tiempo no pasa por esa cueva. Intentas imaginarte a ti mismo, sentado ahí durante cien o doscientos años, viendo crecer la estalactitas, con su inexorable goteo, único testigo del tiempo.

La sensación te aterra. Asusta verse tan pequeño, saber que todo lo que has hecho y harás nunca podrá perdurar tanto. Saber que la vida es la cueva, y tú sólo eres la gota que, de cuando en cuando, tal vez de año en año, cae. Ahora que tus ojos ven mejor en la oscuridad, es momento de salir de la cueva.

Pero antes de llegar a campo abierto, en la entrada, ves unos bultos medio sumergidos en un mar de lana y cuero. No hay ninguna hoguera. Quizá no sepan. Quizá sea demasiado pronto.

El aire de fuera sopla con más ímpetu. Ahora no roza, ahora hiela tus bronquios. Miras un bulto. Dos caras descansan, apenas marcan algún gesto, pero eso ya es media sonrisa. Fuera hace frío, sopla el viento, pero si no fuera por su respiración, ese inflar y desinflar el pecho, podrías decir que el tiempo se ha parado.

La oscuridad te vuelve a abrazar mientras piensas que, a fin de cuentas, el tiempo se ha parado. Tu mejor momento del día no deja de ser el mismo que el de tus predecesores, ya sea hace diez, cien, mil o un millón de años: ese momento en el que te abrazas con la persona a la que quieres, sientes su calor, y, por un instante, el tiempo parece detenerse. Quién sabe, quizá sea cierto...

Al menos, a mí, me lo parece.

lunes, diciembre 10, 2007

Canciones con mensaje

No, hoy es lunes pero no estoy cabreado. Al contrario, Rosapalo ha vuelto del puente y estoy muy contento y cariñoso con ella, que la he echado de menos... :-P

Pero estaba yo ahora escuchando música y ha sonado una canción que quería compartir.

Es una de esas canciones con mensaje, de esas que calan. Yo se la dedico a la SGAE, a la Iglesia, a más de un político y a más gente, pero me lo reservo, por si las flies :-P

Ustedes, por supuesto, pueden dedicársela a quien quieran, faltaría más.

Hale, a empezar la semana con buen pie ;)

miércoles, diciembre 05, 2007

La educación

<<Tener educación sirve para no llamar
puta vieja mentirosa a una puta vieja mentirosa>>

-Montey's, que es como Dios pero con gafas de pasta-

Es que ya van dos veces en el supermercado, pobre Rosapalo